Granada

Bajo el sopor canicular se enerva la calle tortuosa de misterio, donde, amarilla y fláccida, la yerba crece como en un viejo cementerio. El sol ciega... Las puertas entornadas esperan algo que vendrá seguro, ahogando en el silencio sus pisadas y arrastrando su sombra sobre el muro. La oscuridad de pobres interiores acuchillan de luz los resplandores de familiares cobres, y en el fondo la vaga y verde claridad del huerto... ¡Reina un silencio tan pesado y hondo como si todo se encontrase muerto!