French poem
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La neige aux plus hauts monts fiaichemont amassée Ne peut à la blancheur de ces mains s’esgaller ; Comme il n’est point d’ardeur, présente ni passée, Comparable à la flamme où je me veux brusler.
Le blé, pour se donner, sans peine ouvrant la terre, N’attendait point qu’un bœuf pressé de l’aiguillon Traçât à pas tardifs un pénible sillon. — ? » Vers 60.
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