French poem
À Rabel, peintre, sur un livre de fleurs
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Quelques louanges nompareilles Qu’ait Appelle encor aujourd’huy, Cet ouvrage plein de merveilles Met Rabel au-dessus de luy.
L’art y surmonte la nature, Et, si mon jugement n’est vain, Flore luy conduisoit la main Quand il faisoit cette peinture.
Certes il a privé mes yeux De l’objet qu’ils aiment le mieux, N’y mettant point de marguerite ;
Mais pouvoit-il estre ignorant Qu’une fleur de tant de mérite Auroit terny le demeurant ?
Also available with a spoken translation into English in the reader.
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