Autodafé

Du ketzerische Liederbrut, Ihr Schelme, ihr perfiden Schwätzer, Aufwiegler ihr für Fleisch und Blut, Ihr losen, liederlichen Ketzer,

Habt acht, euch droht ein Glaubensakt: Schon steht der Holzstoß hoch geschichtet; Erbarmungslos hinaufgepackt Wird, was ich frechen Sinns gedichtet.

Empor zum klaren Ätherraum Hebt sich das Flammenspiel des Brandes: Ein Totenopfer wüstem Traum, Die Siegesfackel des Verstandes!