Sola Al Pie De La Torre Donde La Voz Tonante

Sola al pie de la torre donde la voz tonante Resuena pavorosa de tu señor fatal, Cuya siniestra sombra parece por instante Designarse en la piedra del silencioso umbral; Pronta al ver al esposo trocado en asesino. Pálida, y hasta el suelo doblada la cerviz, Vencida, encadenada, te ofreces al destino, Bella y triste Polonia, por víctima infeliz. A falta de tus hijos, miro tus manos puras El crucifijo santo con fervor estrechar... ¡Mancharon los Basquiros tus regias vestiduras, Y en ellas sus sandalias grabaron al pasar. Resuenan a intervalos palabras de amenaza, Y de torpes pisadas escúchase el rumor; Y un sable allá reluce, y un hierro que te enlaza Al muro por do corre tu llanto de dolor. ¡Polonia sin ventura! los brazos descarnados Y la abatida frente te miro levantar, Y los llorosos ojos, hundidos y empañados, Hacia la Francia tornas con tímido mirar. Un grito de tu pecho tristísimo desprendes, —«¡Oh Francia, hermana mía!» —te escucho repetir; Ansiosa tus miradas por el cammo tiendes, Y esperas; ¡ay, y esperas....! ¡¡y a nadie ves venir!!