Mezzanotte

Otto... nove... anche un tocco; e lenta scorre l’ora; ed un altro... un altro. Uggiola un cane. Un chiù singhiozza da non so qual torre.

È mezzanotte. Un doppio suon di pesta s’ode, che passa. C’è per vie lontane un rotolìo di carri che s’arresta

di colpo. Tutto è chiuso, senza forme, senza colori, senza vita. Brilla, sola nel mezzo alla città che dorme, una finestra, come una pupilla