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Ó lirios da cidade, ó corações doentes Das vagas affecções modernas e galantes; Eu sei que vós morreis aos sons agonisantes Das orchestras febris,--nos sonhos dissolventes!

Sois os fructos gentis que balançaes pendentes Nas arvores da vida; e os pobres viajantes Famintos d'ideal, sorriem triumphantes Julgando-vos colher nas seivas innocentes!

E tragam com fervor o pomo apetecido Que deve ter um mel oculto no tecido, --Um raio bom do sol que nos sorri tão alto;

Mas vós que sois da moda um luminozo aborto, Como os fructos crueis das margens do mar morto Apenas conteis dentro uma porção d'asphalto!