Junio. Mil Ochocientos Diez Y Nueve

Junio. Mil ochocientos diez y nueve. Pisba. Es un triste amanecer. La aurora Las altas cimas débilmente dora Donde se ve brillar eterna nieve. Ráfaga helada los arbustos mueve; Silencio y soledad aterradora... El Héroe, en tanto el horizonte explora... Caen soldados de fatiga... Llueve. Una sombra oscurece su pupila; Tiembla su corazón... En remolino Se alza la bruma. En su corcel vacila. Mas de pronto surgió, cortando el cielo Un águila... ¡Y siguió por el camino Que iba indicando el águila en su vuelo!