Le Moribond

Assez de pleurs ! Assez de cris ! Cessez de feindre ! Vous appelez ma mort ! Ne vous récriez pas : Vous êtes fatigués d’attendre mon trépas. Partez ! J’ai vécu seul, seul je saurai m’éteindre.

Vous avez beau m’aimer, me soigner et me plaindre, Votre sang jeune et chaud fuit mon vieux sang glacé ; Vos délicates mains, où l’horreur a passé, Semblent prier mes mains de ne pas les étreindre.

Vos yeux, épris de vie et de lumière, ont peur De mes yeux mous, creusés par l’ange fossoyeur, Et vos lèvres, ô fleurs des naissances futures,

Qu’enflent les baisers frais et le suc du Désir, Se fanent sur ma bouche où la Mort fait gémir Le souffle méphitique et froid des sépultures.