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Tu crains de confesser tes imperfections ; Tu pleures, pauvre sot, sur ta force perdue. Je veux dix fois le jour haïr mes actions En couronnant de fleurs ma tête entrechenue.

Muse, pour tes vrais fils aujourd’hui c’est demain ! Mais si leur cœur descend au niveau de la foule, Ce bon vin plein d’ardeur qu’ils buvaient dans ta main Tourne comme du lait et comme une eau s’écoule.