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Beaux présents que la Muse, hélas ! m’accorde encore, Ô mes vers, autrefois Vous étiez, au jardin, la fleur qui vient d’éclore Et l’oiseau dans les bois ;

Vous étiez le ruisseau quand le soleil l’égaie Et s’en fait un miroir. Et maintenant, mes vers, d’une mortelle plaie Vous êtes le sang noir !