40

Je songe, chaque fois que le dégoût m’accable D’un retour importun, Aux pâles frêles lys qui poussent dans le sable Et que nourrit l’embrun,

À la plainte que font les barques, lorsque fouette La tempête en sanglots, Au cap baigné d’écume, aux cris de la mouette Qui vole au ras des flots.