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Relève-toi, mon âme, et redeviens la cible De mille flèches d’or : Il faut qu’avec ma main cette Minerve horrible Frappe la lyre encor.

L’arbre portant ses fruits, le vent qui le renverse, Sur le front d’un ami La pâle mort déjà, la trahison qui berce Le soupçon endormi,

L’étoile à l’horizon, le phare sur le môle, La coupe au cristal fin Que j’ai jetée ainsi par-dessus mon épaule, Toute pleine de vin,

Et chacun de mes jours, tels qu’une fleur qui passe Sur l’onde et disparaît : Dans mon destin comment sauraient-ils trouver place Cet espoir, ce regret ?