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Lieux où mes lentes nuits aiment à s’écouler, Ô chère porte De mon Paris, déjà le vent a fait rouler La feuille morte.

Bientôt sous la lueur de la lampe, aux reflets Du brasier sombre, Pensif, j’écouterai heurter à mes volets L’aile du Nombre.

Et moi, que l’amitié, l’amour et la douceur, Tout abandonne, Je veux goûter, avec le tabac, le berceur Extrême automne.