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Pendant que l’homme court à sa tâche servile, Automne, souffle aqueux, Disperse les brins morts des arbres de ma ville Et mon âme avec eux.

Qu’elle flotte dans l’air, Automne, où ta palette Pose un brouillard léger, Et contre le bassin qui, sombre, te reflète, S’accoude pour songer.