I

Là-bas, où, sous les ciels attiques, Les crépuscules radieux Teignent d’améthyste les Dieux Sculptés aux frises des portiques;

Où dans le feuillage argenté Des peupliers aux torses maigres, Crépitent les cigales aigres Ivres des coupes de l’Été;

La-bas, où d’or fin sont les sables Et d’azur rythmique les mers, Où pendent les citrons amers Dans les bosquets impérissables,

La Vierge aux seins inapaisés Plus belle que la Tyndaride, Fit couler sur ma lèvre aride Le dictame de ses baisers.