La Carmencita

Pauvre enfant, tes prunelles vierges, Malgré leur feu diamanté, Dans mon cœur, temple dévasté, Ne rallumeraient pas les cierges.

Pauvre enfant, les sons de ta voix --Telles les harpes séraphiques-- De mes souvenirs maléfiques Ne couvriraient pas les abois.

Pauvre enfant, de tes lèvres vaines, La miraculeuse liqueur N’adoucirait pas la rancœur Qui tarit la vie en mes veines.

Pareil au climat meurtrier Déserté de toute colombe, Et pareil à la triste tombe, Où l’on ne vient jamais prier,

--O la trop tard--au cours du fleuve Inéluctable, je m’en vais, Ayant au gré des vents mauvais Effeuillé ma couronne neuve.