Le trophée

Mirage coloré, fragrance De jeunes jardins, et de carrefour rance ; Doux frôler susurré comme d’une source, Râper anxieux comme d’une étoffe rebourse : Il est un Monstre.

Ô toi, ô toi, ton âge le connut Alors que fleur il eut, Et jusqu’au seuil de son automne empressé. Ah toi, bénie qu’elle soit, la tutélaire voix Qui terrassé le fit sur les pavois Bruissant à ta fortune. Car n’es-tu pas celui pour qui ores en vain Saturne vente à la poupe, et qui peut, s’il le veut, goûter l’instant frivole comme un vin Qui rit dedans la coupe !