Quelle dèche, mon empereur !

Le Père dit au Saint-Esprit : « Ça ne va plus, ça ne va guère, Et notre splendeur de naguère Finit son temps. C’était écrit.

L’homme a poussé son cri de guerre. Et voici que l’audacieux Nous flanque à la porte des cieux. Ça ne va plus, ça ne va guère. »

Le Saint-Esprit lui répondit : « Faudra-t-il que je déménage, Moi, pauvre colombe, à mon âge ? Mais c’est donc vrai, tout ce qu’on dit ?

Tu n’es donc plus millionnaire ? Qui, toi, pané, sans un radis ! Qu’as-tu fait de ton paradis, De ton sceptre, de ton tonnerre ?

Et ton azur, où nous trempons Les pans de tes chemises bleues, Et tes comètes et leurs queues, Et ton auréole à trois ponts ?

— Rien, plus rien ! Tout est sur la terre, Reprit le vieux. Tout est flambé. L’homme a prouvé par a + b Qu’il en était propriétaire ;

Et moi, l’empereur des filous, Dépouillé par ce coupe-bourse, Je n’ai plus même la ressource De remettre mon Fils aux clous. »