A mis maestros los redactores de "El fogón"

Paisanos: como esta es luz Que ando hasta medio asustáo, Y eso que ya estoy cansáo De hacerle al diablo la cruz. Gambetié como avestruz Pa juirles a los puebleros: Pero eyos, que son auteros, Me bolearon de paráo, Y a la suidá se han yeváo Mis estilitos camperos.

Y ustedes, que en las cuchiyas Tuitas sus ansias pusieron, Cuando mis trovas oyeron Creyeron óir maraviyas. Del trébol y las gramiyas Les yegó, acaso, el olor, Y, aunque puetas de mi flor, No vieron que era su anhelo Quien tráiba el olor del duelo Y no este pobre cantor.

Yo, en la guitarra querida Que muertas dichas recuerda, Tengo no más que una cuerda Ya gastada y añidida; Bordona que al ser herida Roba a mi mano el temblor, Y va diciendo, pa pior, A quien compriende de notas, Que las otras cuerdas rotas Las ha rompido el dolor.

Y no hay más... pura zoncera, Pura espina, puro abrojo. Charamuscas de mataojo Que no son más que humadera. Leñita de esa... cualquiera La tiene pa su jogón, Yo al de ustedes, con razón, No mando astiyas, paisanos, Mando un apretón de manos Y con él mi almiración.-