El Padre Guillermo

Alta noche ¡qué triste la bruma cautiva de invierno! Guadarrama tendía los fríos sin luz, sin acento. De la celda de Dios salió el ángel, el padre Guillermo con la cruz del pesar purpurina hacia la morada de lenta agonía. La oración resonó melodiosa del padre Guillermo, y en su trémulo azul voló una alma tranquila a los cielos. Sola noche; las nébulas hondas miraban alerta; ni un sonido en el viento, las haces mudas combatían de las nieves negras. Aterido a su celda volvía el padre Guillermo; le guiaba en penosa tiniebla celeste lucero. En la hora mayor procelosa llamaba al convento y perdida la llave, en espera quedó largo tiempo rezando en la puerta. Impiadosa la lívida nieve cayó tristes horas sobre el alba frente del santo Guillermo; ya sus ojos no ven la tiniebla, ven la aurora de Dios en el cielo.