Lied Ix

En el brocal de la antigua fuente, derruido; pintoresco, escuchas, en la tarde, el poema del dulce recuerdo. Con un campesino viento flébil como la canción de ardientes lágrimas, caen en la fuente mortecina tus flores disecadas. Y las palmeras gimen, de la tarde al toque melodiosas; la linfa retrata las, de un día, bellas, amantes sombras. Te arrulla la fuente conmovida, y amor de alegres años con sus adorables melopeas, ronda tu sueño lánguido. Y de ayer un canto hay en la tarde, en las llorosas ramas, en la verde linfa, en tus cabellos, y un canto de Dios en tu mirada. Así, en brocal de la antigua fuente, derruido, pintoresco, escuchas, en la tarde, el poema del dulce recuerdo.