Vino De Chianti

Hay un derecho Natural al amor: ¿reside acaso, Chianti, en tu áspera gota, en tu mordente Vino, que habla y engendra, o en la justa sabia Unión de la hermosura y el deseo? Cuanto es bello, ya es mío: no cortejo, Ni engaño vil, ni mentiroso adulo: De los menores es el amarillo Oro que entre las rocas serpentea, De los menores: para mí es el oro Del vello rubio y de la piel trigueña. Mi título al nacer puso en mi cuna, El sol que al cielo consagró mi frente. Yo sólo sé de amor. Tiemblo espantado Cuando, como culebras, las pasiones Del hombre envuelven tercas mi rodilla; Ciñen mis muslos, y echan a mis alas,— Lucha pueril, las lívidas cabezas:— Por ellas tiemblo, no por mí, a mis alas No llegarán jamás: antes las cubro Para que ni las vean: el bochorno Del hombre es mi bochorno: mis mejillas Sufren de la maldad del Universo: Loco es mi amor, y, como el sol, revienta En luz, pinta la nube, alegra la onda. Y con suave calor, como la amiga Mano que al tigre tempestuoso aquieta, Dorna la sombra, y pálido difunde Su beldad estelar en las negruzcas Sirtes, tremendas abras, alevosos Despeñaderos, donde el lobo atisba, Arropado en la noche, al que la espanta Con el fulgor de su alba vestidura.