Vuelvo A Ti, Pluma Fiel. De La Desdicha

Vuelvo a ti, pluma fiel. De la desdicha Más que de la ventura nace el verso. Marzo fatal sobre la tierra cruza, Marzo envidioso: corta la erizada Ala la nube que al encuentro boga De su rival, Abril: y el riego mismo Que flotante vapor, del flanco abierto Echa a raudales, con mayor frescura Adorna a Abril: ¡así con lo que hiere, Gloria mayor da con la envidia! Vibra el aire y retumba. Desaladas Huyen las nubes. Adereza la onda El rápido granizo. Sus caballos Negros desboca el huracán. Sacude El Invierno la barba... ¡Inflama el fuego Los cráteres dormidos!: en los cauces Rompiendo su cristal el agua asoma ¡A ver pasar el sol: ¡renace el mundo! Se oye a lo lejos galopar la nieve... Batalla es el espacio: perseguida Por el viento brutal, a mis ventanas Temblando llama y trémula la lluvia. De la fealdad del hombre a la belleza Del Universo asciendo: bien castiga El hombre a quien lo busca: bien consuela Del hombre ingrato y de su influjo pasajero La tristeza sublime. ¡En sus radiantes Alas levanta el alma la tristeza Con majestad de los reyes no salida! De codos en mi mesa hundirse miro Bajo el capuz del aire, como artesa De aguas turbias el mundo: alas y brazos Flotan acá y allá, revueltos luego En la creciente oscuridad: ¡resbalan Sobre las crestas erizadas, como chispas de luz, las almas de los niños! De la fealdad del hombre a la belleza Del Universo asciendo; el hombre pasa Y queda el Universo: no me duele la mordida del hombre: más triunfante Muestra el alma su luz por la hendidura. Quien el vaso de fuego muerde airado Nuevas lenguas le da: la llama herida Revienta en flor de llama; a cada diente, Un pétalo de luz: esos florones De fuego inmaculado, que en la armoniosa Sombra, la marcha mística del cielo Con sus llamas dolientes iluminan. El dolor es la fuerza: la hermosura Perfecta es el dolor: como de un crimen Se sufre de gozar: como una mancha Queda en el cuerpo el beso victorioso De la mujer astuta: triste y vano Es el aplauso con que el hombre premia Al que lo halaga o doma; y cuando el mundo, Cual Mesalina de gozar cansada, Revela su fealdad, el alma en fuga Crece y luce al volar, abre el espanto Claridades magníficas, el gozo Corrompe el alma,—y el dolor la eleva! Hoy es Marzo, dolor ¡y Abril mañana!