Flor De Espontaneidad

El acero en el papel extraños rasguños deja al escribir: es la abeja que pica para dar miel. No escribo con pluma de ave sobre pergamino blando, resbalando... resbalando: mi pluma corre suave; porque la musa que inspira mis versos es la amazona que de roble se corona y de piedra hace su lira. Mi musa es como el torrente, que va entre peñas y frondas, mientras palpita en sus ondas el alma de un continente... Artes nimias y pueriles extrañas son a mi pluma; la delicadeza suma es para almas femeniles. No esfuerzo mi arte en buscar falso brillo de oropeles: yo sé que guarda más mieles que un palacio un colmenar. Sábelo: el poeta no es artificioso elegante, que esconde en mórbido guante largos dedos de marqués; mas tampoco odia la seda cuando viste un porte altivo. No es el burgués positivo: es el ala, no la rueda... Libre así, corriendo va por la selva del dolor: es el alma, toda amor, que ama al Arte donde está. Mas no te extrañes al fin, si tras el Arte, corriera del torrente a la bañera y de la selva al jardín; que la bañera en su linfa retrata tu faz de diosa y cada botón de rosa es una boca de ninfa. Y verás tú cómo enfermo de fatiga y desengaño, en frescas aguas me baño, y en blandas rosas me duermo. No importa que el alma mía sufra en angustia secreta, puesto que el mal del poeta es bien de la poesía. Si huérfano del aroma de nada sirve el capullo, si Dios soñó en el arrullo y luego hizo la paloma, sobre el palomar en ruina el arrullo alado nace y el aroma en la flor hace la redención de la espina. Apiádate del que a ti vuela en alas del lirismo: ¡yo no valgo por mí mismo, sino por lo que hay en mí!...