Santa

¡Antes que el mundo cruel te arroje de sí por vieja, aunque te pique la abeja róbale toda la miel! Cuando el capullo revienta debe exigírsele olores: ¿dónde están, pues, los amores de tu hermosura opulenta? Del Niño alado y travieso formaría ante las plantas, con la carne de las santas, una montaña de yeso. Exprimes para ti el jugo; y, del principio hasta el fin, celebras sola el festín, sin despreciar un mendrugo... Lloras; y en mi escepticismo vacilo con crueldad, si llora tu santidad o si llora tu histerismo... Ante el Cristo, hora tras hora, te vas hundiendo en la nada: mejor que santificada te quisiera pecadora. ¡Oh, santa de falso cuño; como amar minea te ha visto, cuando te alejas, el Cristo te amenaza con el puño! Deja ese ropaje denso que ahoga todo latido; y busca el olor del nido más que el olor del incienso... ¡No subas tanto! ¡Y si subes, cuando tu alma en lo azul se hunda, verás cómo se fecunda hasta el viento de las nubes! ¡Natura acaso maldijo a la que, cual duro yeso, no tuvo en la boca un beso, ni tuvo en el vientre un hijo!...