La Niebla

En buen hora vayas tú, Mansa niebla fugitiva, Con los bellos tornasoles Que tu trasparencia cría, Con los tímidos reflejos Con que la aurora matiza La caprichosa inquietud De tus formas infinitas. En buen hora vayas, niebla, Agitada y suspendida Por los vuelos cariñosos De la perfumada brisa; Y trémula y afanosa, Ya súbito desprendida, Finjas sobre el ancho mar Tenues bandas amarillas; O ya en sueltos pabellones Vagando leve y tranquila, De púrpura, nácar y oro Lujosamente te vistas; O ya en revuelto tropel, Mal de tu grado indecisa, Espiral incomprensible Y maravillosa finjas: O ya del viento acosada, Y por el mismo tendida, Beses el cáliz pintado De las tiernas florecillas; O mansamente agitada El vuelo del aura sigas, Y del bosque gemidor Los anchos contornos ciñas; O ya alzándote orgullosa Desde la pradera umbría, Flotante penacho imites Sobre la roca vecina. En buen hora, mansa niebla, Tu inquieto camino sigas; Mis ojos te seguirán Mientras te alcance la vista. Que ese misterioso vuelo Que tu existencia fatiga, Algo para el alma tiene, Cuando logra seducirla. Y tal vez, tal vez, oh niebla, Eres del alma querida, Porque nuestro corazón A lo que cambia se inclina. Y así te adora y te sigue, Porque compara tu vida Con la amorosa inquietud De sus dulces alegrías. Leve sombra de la aurora, Espejo donde se miran Del amor ardiente y puro Las ilusiones tranquilas... Vuela en paz; y en la alta cumbre Repite, con voz sentida, Lo que murmuran las aguas, Lo que las flores suspiran.