En Un Álbum

De hojas blancas y puras perfumadas y tersas, formado está este libro lo mismo que el botón de una azucena. Tú quieres que lo abra, lo exiges... me lo ordenas; pero... yo no soy brisa ni soy rayo de sol, qué importa? espera! El libro ya está abierto! -ya es brillante azucena!- una lágrima mía lo abrió... lo ves? en su corola tiembla!