Hay En El Camposanto

Hay en el camposanto un sepulcro ya viejo y carcomido, hecho de cal y canto, en cuyas hondas grietas escondido entona el búho su agorero canto. ¿Quién duerme allí? Se ignora aunque el curioso caminante quiera saber quién allí mora, no ve ni una inscripción reveladora ni el borrón de una lágrima siquiera. Tupidos matorrales en que a un tiempo la zarza y la artemisa cubren aquel puñado de ceniza... do no llegan las voces terrenales. ¡Qué soledad aquella! ¡Ni una flor, ni una cruz, ni una corona! Allí solo descuella un ciprés que la brisa desmorona y abrasa con su fuego la centella. ¡Cuántas veces, bien mío, al pie de aquel sepulcro abandonado con horror he pensado en la muerte... ese vórtice sombrío, eterno guardador de lo ignorado, que sin piedad devora y arrebata los seres más queridos, y en calma aterradora, escucha indiferente los gemidos del que le ruega... y le suplica... y llora... Oye, cuando yo muera, cuando ya el peso del dolor sucumba, anda, niña hechicera, a dejar una flor sobre mi tumba, ¡a verter una lágrima siquiera! No dejes que el olvido, como en aquel sepulcro carcomido, se detenga en mi fosa; siempre he pensado que el que aquí reposa se lamenta del mundo fementido.