Prólogo

¡Hoy que el mundo —la patria del poeta— todo sangriento y enlutado gira, debe exhalar sonidos de trompeta y sollozos de océano la Lira! Hoy del bardo la voz debe ser grito de conmiseración y de protesta, trueno que repercuta en lo infinito como el del Tequendama en la floresta. Hoy el poeta que ante el gran combate como asustado ruiseñor abate alas y arpegio en el blandor del nido, que no descarga a modo de piqueta su verso, y calla ante el mundial rugido de indignación, ni es hombre... ¡ni es poeta!

¡El verdadero vate en esta hora negra, de excepcional desasosiego, debe pulsar la cuerda vengadora que silba como un látigo de fuego! ¡Debe entonar el canto que apostrofa y que la maldición lleva consigo, y convertir la orquesta de la estrofa en somatén, y el numen en castigo! Debe azotar con cláusulas bravías a aquellos que, con ínfulas de guías excelsos, consumaron el desastre: monstruos a quien nada les importa que miseria y dolor el mundo arrastre, ya que el mundo los ama... ¡o los soporta!