Liebe der Poeten Wezz-stein

Warum ich nur von Lieben die Blätter voll geschrieben/ warum mein Buch verzärtlet lacht: möcht' einer wundernd fragen. Drüm wil ich selber sagen was mich darzu hat angebracht:

Der Feuer-hauch der Musen hat meinen engen Busen mit solchen Flammen nicht gerührt. Apoll ist hier nicht Meister/ nicht Pallas/ so die Geister auff Helikons Gebüsche führt.

Die Lust/ die Red' und Blikke/ der Glieder ihr Geschikke/ und was Rosillen mehr beschönt: Ihr Wesen/ Kleidung/ Lachen Betrübniß/ Schlaf und Wachen hat mich mit Efeu umgekrönt.

Straks bin ich ein Poete/ wenn ihre Wangen-röhte im weissem Alabaster blikkt. Wenn in die göldne Seiten wil ihre Kehle streiten/ so werd' ich auß mir selbst entzükkt.

Ist wo ihr Leib entblösset: so bin ich schon beflösset mit Wasser auß dem Pferde-Guß. Auff ihr Bewegen/ regen/ wächst mir geschwind entgegen ein Buch/ das Troja trozzen muß.

Der mag die Tugend melden und der die alten Helden auß Teutschland tragen zu Papier/ der hohe Sachen schreiben: Ich wil die Liebe treiben und wie Rosille mir komt für.

Der Schiffer schwazzt von Stürmen/ der Krieger praalt von Türmen die er so oft erstiegen hat/ der Bauer lobt die Felder/ der Jäger Wild und Wälder/ der Reisender so manche Stat:

Ich bin ein Jungfer-lieber/ die Zunge geht mir über von dehm/ was auß dem Hertzen quillt. Wer mich hierum wil schelten/ der fluche den Gewalten/ die ob uns hat ein Weibes-Bild.