Der Torso

Es beugt sich eine Statue, behängt Mit einem Schleier schamentblösster Blicke. Ein Knabenantlitz, das sich Sonnen fängt. Ein Mädchenlächeln, zahm wie eine Ricke.

Hier eine Unvollendete: sie hofft Noch feucht im Ton Lebendiges zu wagen. An diesen schönen Brüsten ruhet oft Der Meister, wenn der Marmor ihn erschlagen.