French poem
Ballade Des Ballades
by Laurent Tailhade (1854–1919)
Tous les almanachs portent les marques de sa muse.
RIVAROL.
Tel Macrobe, ce doux gaga Déjà trop mûr pour Proserpine, Tel Nana-Saïb qu'élagua La béate chauve et rupine, Tancrède, Marseillais, opine Et propage ce rythme qu'on Engrosse comme une lapine: Tancrède Machin est un sot.
La Ballade! A cieux! Quel zinc a Celui qui plante cette épine! Point n'est besoin de seringa, De violette cisalpine. Tancrède a la face poupine, Il estime l'amer Picon. La mouche fuit quand il jaspine: Tancrède Machin est un sot.
Du fleuve Amazone au Volga, D'Asnière à l'Ile Philippine, Quel primate se distingua Plus que Tancrède en la rapine Oraculaire et turlupine? Que gardé soit-il du boucon, De l'arsenic, de l'atropine! Tancrède Machin est un sot.