El Cacholote

Agobia un árbol con la pesadumbre De su nido de mal trabada leña. Su erizado copete se desgreña Sobre el plumaje de color de herrumbre. Turbulento, parece que relincha. Sorbe al descuido el huevo de la clueca. Y a veces, su azulada pata seca, Algún robado pichoncillo trincha. Suaviza un remoto eco del montaña Su pífano de rústica dulzura, Y parece aclararse de frescura La honda felicidad de la campaña.