Silencio

Gotea, muda, la fuente, Y hasta su labio de piedra, La lentitud de la hiedra Se alarga infinitamente. En la quietud del pensil Que, como muerta, la estanca, Parece la fuente blanca Una tumba juvenil. El mismo sueño de piedra, Tumbas y fuentes abisma, Eternizado en la misma Fidelidad de la hiedra.