Schwermüthig Kind

Mein Busen ist ein baumger Wald, Drin singen die Nachtigallen – Doch ach, jemehr es klingt und schallt Die Blüthen müssen fallen.

Viel Blumen waren aufgeglüth; Nun ist es Herbst geworden, Für jede schlägt ein bleiches Lied, Und hilft sie langsam morden.

Es ist der Wald der Blüthen baar, Sind alle einst verklungen; Nur noch ein einzig Blüthenpaar Hält innig sich umschlungen.

Es ist die Freundschaft und die Lieb, Die wollen nicht verderben; Doch ach! sie schauen drein so trüb, Ich glaube fast, sie sterben.