Hoy Que De Cada Laúd

Hoy que de cada laúd Se eleva un canto a tu muerte, Con la que supiste hacerte Un altar del ataúd; Unido a esa juventud Que tu historia viene a hojear, Mientras ella alza el cantar Que en su pecho hace nacer, Yo también quiero poner Mi ofrenda sobre tu altar.

En la tumba donde flota Tu sombra augusta y querida Descansa muda y dormida La lira de tu alma, rota... De sus cuerdas ya no brota Ni la patria ni el amor; Pero en medio del dolor Que sobre tu losa gime Ese silencio sublime, Ese es tu canto mejor.

Ese es el que se levanta De la arpa del patriotismo; Ese silencio es lo mismo Que la libertad que canta; Pues en esa lucha santa En que te hirió el retroceso, Al sucumbir bajo el peso De la que nada respeta Sobre el cadáver del poeta Se alzó, cantando, el progreso.

Un monstruo cuya memoria Casi en lo espantoso raya, El que subió en Tacubaya Al cadalso de la historia, Sacrificando su gloria Creyó su triunfo más cierto, Sin ver en su desacierto Y en su crueldad olvidando, Que un labio abierto y cantando Habla menos que el de un muerto.

De tu existencia temprana Tronchó la flor en capullo, Matando en ella al orgullo De la lira americana. Tu inspiración soberana Rodó ante su infamia vil: Pero tu pluma gentil Antes de romper su vuelo, Tomó por página el cielo Y escribió el once de Abril.

el once de Abril.

La patria a quien en tributo Tu santa vida ofreciste, La patria llora y se viste Por tu memoria, de luto... Y arrancando el mejor fruto De su glorioso vergel, Te erige un altar, y en él Corona tu aliento noble Con la recompensa doble De la palma y el laurel.

Si tu afán era subir Y alzarte hasta el infinito, Ansiando dejar escrito Tu nombre en el porvenir, Bien puedes en paz dormir Bajo tu sepulcro, inerte: Mientras que la patria al verte Contempla enorgullecida, Que si fue hermosa tu vida, Fue más hermosa tu muerte.