L’Humanité

La bibliothèque mouvante Faisant grouiller par l’univers Ses volumes promis aux vers Et dont Satan guette la vente, C’est notre humanité vivante Avec tous ses damnés divers, Livres voulus, mais non soufferts De la Fatalité savante. Car c’est elle qui les invente, Qui les voue à tant de revers, Et qui les tient si recouverts D’une énigme si captivante. La lecture en est décevante : On les devine de travers ; Les a-t-on bien même entr’ouverts ? Insensé celui qui s’en vante ! La curiosité fervente Se glace à scruter leur envers ; Quant à leur fond, bon ou pervers, Secret que personne n’évente ! En attendant, vers les enfers, Sous les étés, sous les hivers, Elle roule son épouvante La Bibliothèque Mouvante.