Su Imagen

Guarda el rico su oro En honda sepultura: Yo así el nombre que adoro Junto con mi ternura En el pecho atesoro. Como la sensitiva Que si acercarse siente O el aura fugitiva, O la abeja que liba, Se cierra de repente; Mi corazón de todo Recela de tal modo, Y no deja que esplenda Al sol su oculta prenda... ¡Ni que resbale al lodo! Tengo un sagrario dentro, Allí imágenes caras; Cuando en él me concentro, Placer arcano encuentro Postrándome a sus aras, Allí también tu imagen Cual hecha en mármol dura; No hay allí ofrenda impura, No hay pensamientos que ajen Su angélica hermosura... Del papel a la mente, ¡Oh versos indiscretos, Tornad! Mano imprudente, El alma no consiente Reveles sus secretos. ¡Tornad, versos! No es dado Al idioma del hombre Mil veces profanado, Llevar puro su nombre Qae yo en celar me agrado. No le es dado a ese idioma Mil veces engañoso, De mi amor respetoso Llevar puro el aroma, Que yo exhalar no oso. ¡Oh silencio querido! Si alas y voz tuvieras, Yo haria que allá fueras, Y mi amor, al oído Del alma, la dijeras! Dijérasla que pura, De insulto vil segura, Ella en mi pecho vive, Y el indenso recibe Santo de mi ternura: Que aunque nunca ha soñado El grato modulado De su voz en mi oído, Ni a tocar he llegado La orla de su vestido, ¡Como a deidad clemente Mi corazón la adora, Y peregrino, ausente, Guardaré reverente Su imagen protectora!