Era Un Hoyo No Muy Hondo (Versión)

Era un hoyo no muy hondo. Casi en la flor de la sombra. No hubiera cabido un hombre dentro de su tierra angosta. Él cupo: para su cuerpo aún quedó anchura de sobra, y no la quiso llenar más que la tierra que arrojan. En la casa había enarcado la felicidad sus bóvedas. Dentro de la casa había siempre una luz victoriosa. La casa va siendo un hoyo. Yo no quisiera que toda aquella luz se alejara vencida desde la alcoba. Pero cuando llueve, siento que el resplandor se desploma, y reverdecen los muebles despintados por las gotas. Memorias de la alegría, cenizas latentes, doran alguna vez las paredes plenas de la triste historia. Pero la casa no es, no puede ser, otra cosa que un ataúd con ventanas, con puertas hacia la aurora; golondrinas fuera, y dentro arcos que se desmoronan. En la casa falta un cuerpo que aleteaban las alondras. La alegría entre nosotros es una ráfaga torva. En la casa falta un cuerpo. que en la tierra se desborda.