Der Kranke im Garten

Noch eine Nachtigall, so spät? Schon sind die Blüten längst verweht, Der Sommer reift die Felder schon, Und noch ein Frühlingston?

O Lenz, ward es dir offenbar, Daß ich noch sterbe dieses Jahr? Und riefest aus der Ferne du Noch einen Gruß mir zu? –