Unmut

Spart euch den Trost! Der Wahnsinn ist Der Gläubiger der Geschlagenen. Und ihm verfällt des Elends wache Brut. Spart euch den Spott.

Denn wie ein Schiff der sturmzerpeitschten Flut Sind Worte mir zur Last: verhaßt die Blicke Der Gütigen.

Ich hasse: wenn weit durch das zitternde Land Der Frühling mit grünschattenden Pfeilen zielt. Ich liebe es, wenn um der Männer Stirn Das Grün des Elends spielt.

Ihr seid mir Brüder: in Todes Hirn Begraben will ich allen freien Mut.