Ames et Feuilles

La source a déroulé sa dentelle de givre; L'insecte ne court plus à son joyeux festin; Le champ s'est dépouillé de son riche butin, Et l'oiseau, dirait-on, dans l'air froid voltige ivre.

Et voici que la feuille au vent d'hiver se livre. Comme une aile de pourpre, une fleur de satin, Sans regrets elle vole à son nouveau destin; Elle tombe et les bois se ferment comme un livre.

Nos âmes, tout à coup, avant les blancs hivers, S'effeuillent quelquefois comme les arbres verts; C'est quand passe l'amour en ardentes flambées.

Et toujours, désormais, dans leur triste pâleur, Les feuilles resteront sous les bois sans chaleur, Mais Dieu relèvera bien des âmes tombées.