À V… H…

« Vers la terre où bientôt les citrons vont mûrir, » Vers l’ombre que versait la maison regrettée, » Vers les sentiers perdus de la grotte enchantée, » Il nous faut fuir, mon père, ou bien je vais mourir. » Ainsi chantait Mignon, lasse de trop souffrir. Ainsi chante mon âme, et la pauvre attristée Me dit, les yeux en pleurs, de sa voix tourmentée : « Si tu veux que je vive, oh ! laisse-moi partir ! » Mais ce qu’elle voudrait, mon âme désolée, Ce n’est pas l’eau du lac, les fleurs de la vallée, Le vent toujours léger, le ciel toujours serein : Il lui faut seulement, pour qu’elle se ranime, S’agenouiller, tremblante, au Panthéon sublime Où resplendit votre œuvre, ô maître souverain !