French poem
Poème 206 (Avec les fleurs & les boutons…)
Avec les fleurs & les boutons éclos Le beau printans fait printaner ma peine, Dans chaque nerf, & dedans chaque veine Soufflant un feu qui m'ard jusques à l'os.
Le Marinier ne conte tant de flos, Quand plus Borée horrible son haleine, Ni de sablons l'Afrique n'est si pleine, Que de tourmens dans mon coeur sont enclos.
J'ai tant de mal, qu'il me prendroit envie Cent fois le jour de me trancher la vie Minant le fort où loge ma langueur,
Si ce n'estoit que je tremble de creinte Qu'apres la mort ne fust la plaie eteinte Du coup mortel qui m'est si dous au coeur.
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