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Wenn das Volk, das drohnenträge, trabt den altvertrauten Trott, möcbt ich weiße Wandelwege wallen durch das Duftgehege ernst und einsam wie ein Gott.

Wandeln nach den glanzdurchsprühten Fernen, lichten Lohns bewußt;-- um die Stirne kühle Blüten und von kinderkeuschen Mythen voll die sabbatstille Brust.