L’Hiver

Au bois de Boulogne, l’Hiver, La terre a son manteau de neige. Mille Iris, qui tendent leur piége, Y passent comme un vif éclair.

Toutes, sous le ciel gris et clair, Nous chantent le même solfége ; Au bois de Boulogne, l’Hiver, La terre a son manteau de neige.

Toutes les blancheurs de la chair Y passent, radieux cortége ; Les Antiopes de Corrége S’habillent de martre et de vair, Au bois de Boulogne, l’Hiver.