Xi

Les femmes sont sur la terre Pour tout idéaliser; L'univers est un mystère Que commente leur baiser.

C'est l'amour qui, pour ceinture, A l'onde et le firmament, Et dont toute la nature, N'est, au fond, que l'ornement.

Tout ce qui brille, offre à l'âme Son parfum ou sa couleur; Si Dieu n'avait fait la femme, Il n'aurait pas fait la fleur.

A quoi bon vos étincelles, Bleus saphirs, sans les yeux doux? Les diamants, sans les belles, Ne sont plus que des cailloux;

Et, dans les charmilles vertes, Les roses dorment debout, Et sont des bouches ouvertes Pour ne rien dire du tout.

Tout objet qui charme ou rêve Tient des femmes sa clarté; La perle blanche, sans Ève, Sans toi, ma fière beauté,

Ressemblant, tout enlaidie, A mon amour qui te fuit, N'est plus que la maladie D'une bête dans la nuit.

Paris, avril 18...