Xix

VIEILLE CHANSON DU JEUNE TEMPS

Je ne songeais pas à Rose; Rose au bois vint avec moi; Nous parlions de quelque chose, Mais je ne sais plus de quoi.

J'étais froid comme les marbres; Je marchais à pas distraits; Je parlais des fleurs, des arbres; Son oeil semblait dire: «Après?»

La rosée offrait ses perles, Les taillis ses parasols; J'allais; j'écoutais les merles, Et Rose les rossignols.

Moi, seize ans, et l'air morose; Elle vingt; ses yeux brillaient. Les rossignols chantaient Rose Et les merles me sifflaient.

Rose, droite sur ses hanches, Leva son beau bras tremblant Pour prendre une mûre aux branches; Je ne vis pas son bras blanc.

Une eau courait, fraîche et creuse Sur les mousses de velours; Et la nature amoureuse Dormait dans les grands bois sourds.

Rose défit sa chaussure, Et mit, d'un air ingénu, Son petit pied dans l'eau pure; Je ne vis pas son pied nu.

Je ne savais que lui dire; Je la suivais dans le bois, La voyant parfois sourire Et soupirer quelquefois.

Je ne vis qu'elle était belle Qu'en sortant des grands bois sourds. «Soit; n'y pensons plus!» dit-elle. Depuis, j'y pense toujours.

Paris, juin 1831.