Xvii

L'homme resta béant, et, sans cri, sans prière Et sans souffle, il tomba les deux mains en arrière Comme s'il eût été poussé par la clarté. Je sentis tressaillir l'obscure éternité.

Et, comme je fuyais, dans la nuée ardente Une face apparut et me cria: Mon Dante, Prends ce pape qui fit le mal et non le bien, Mets-le dans ton enfer, je le mets dans le mien.